День Победы
Седьмой десяток опалённых болью лет,
Плывут журавликов небесных караваны,
В мирах незримых оставляя светлый след…
В строю редеющем седые ветераны
Великой битвы, самой страшной мировой
Ещё стоят… Вам, юным – прадеды, нам – деды…
И всем смертям назло застыл священный строй
У обелисков в славный праздник – День Победы!
И разум сердца наполняет тёплый май
Сознаньем истин, что правдивей крови красной –
Шли парни с правой верой на передний край,
И за Россию погибали не напрасно,
И над Рейхстагом на нордических ветрах
Заколыхалось, заалело наше знамя,
И громом грянуло победное: «Ура!!!»,
И вся Европа ликовала вместе с нами!
Гремят оркестры! Снова праздничный салют
«Взвивает залпом серый пепел» лютой своры…
Потомки песни непонятные поют,
Опять доносятся сомнений разговоры,
И снова кто-то точит камнем ржавый меч,
И снова «бродит призрак» рыцаря немецкого,
Но срежет русский меч кочан с широких плеч
«Гостям», забывшим слово Александра Невского.
Песня о Пышме
Где бы я ни бывал, по каким городам
Не бросала б судьба в суете бурных дней –
Я всегда торопился вернуться сюда,
В городок средь бескрайних полей…
На Российской земле есть такой уголок,
Двести вёрст на восток от уральской столицы,
Это наша Пышма – нашей жизни исток,
В книге прожитых лет золотые страницы…
Здесь под синью небес зеленеют леса…
Над рекою Пышмой избы в берег вросли…
Здесь я старых друзей узнаю голоса,
Вспоминаю и тех, кто ушли…
Вот художник лежит, а вон там музыкант –
Я брожу меж могил, средь берёзок, рябин…
Вы смогли проявить Богом данный талант
В виде песен, стихов и картин…
А теперь на живых с чёрных траурных плит,
Ваши взгляды взирают с высокой тоской…
Я цветы положил на холодный гранит
В память дружбы суровой мужской…
И пока за рекой слышен звон бубенцов,
И горит теплый свет в окнах старых домов,
В каждом сердце живёт дело дедов, отцов…,
И тверда мудрость вечных основ,
Что в наследство отцы передали сынам
Как заветный огонь, тайну пращуров древних…
Значит, снова звенеть и журчать родникам,
Помогая понять суть российской деревни…
В океане судьбы есть родной островок,
Где укроюсь от бурь – я надеюсь на это…
Это наша Пышма – небольшой городок
Музыкантов, певцов, живописцев, поэтов…